Di no a la Literatura. Alberto Acerete

Es domingo. Llamaría verano a este exceso

de expectativas, aunque esté a punto de arroparme.

La cama de mis padres suple el terreno

del que se me arrancó.

Supongo que me gustaría

hacer justicia al amor que recibí y, por tanto,

seguir echándolo de menos. Pero aquí

no hay nadie más. 

Diría que estoy bien

ahora que solo escucho una pelota ventana abajo, donde

tres palmos de persiana bloquean el exceso, donde

sobre el colchón, reposo la luz

en cuarentena. 

Al acelerarse el golpeo,

supongo a un niño botando un balón. 

Absolutamente, pienso,

todo se regenera. 

El edificio de enfrente que bloquea las nubes, sobre mi cristal,

crea una copia exacta. Me planteo

si empezar un libro y aprovecharme en el espacio. 

Me antepongo a mí, precisamente por eso. 

Acabo de descubrir que no necesito

nuevas voces ni vidas fuera; no ahora que he empezado

a aceptarme en la mía. 

Me giro pensando que ojalá

no vuelva a necesitar la literatura. 

No volver a escribir,

lo agradecería tanto. No volver a recordar al hombre. No obstante,

me duermo asumiendo la realidad

en cada uno de sus términos. Poniéndome a mi altura,

me comunico. 

Me digo todo pasa y, por muy tratado que esté el amor,

también se olvida todo.